Si sta affacciando una nuova generazione di scrittori, quella dei ragazzi che oggi hanno trent’anni e che attraverso lo sguardo curioso della loro gioventù vogliono scoprire mondi diversi, scavando dentro la loro interiorità (un po’ come certi cantautori molto vicini alla loro sensibilità: Nicolò Fabi, Carmen Consoli, magari anche i Tiromancino) o andando a individuare angoli di realtà sconosciute e marginali. È una generazione diversa di narratori, quella che ha mosso i primi passi in questi anni, lontana dalla auto-referenzialità dei ragazzi che li hanno preceduti, sempre legati al loro mondo troppo personalizzato, al proprio ombelico, un po’ scettici e sempre pronti a usare la letteratura come strumento di rivalsa personale. E proprio questo aspetto ha decretato, a parte qualche rarissima eccezione, il loro fallimento.
I ragazzi che invece scrivono oggi hanno una verità maggiore, quella che gli deriva dal rischio di mettersi in gioco, ma soprattutto di intuire che la letteratura non è uno strumento di ascesa sociale, bensì una possibilità di conoscenza del mondo, un modo per far diventare evidente il loro bisogno di non lasciarsi appiattire dalla realtà e di riuscire invece a interagire con essa, a partire dalla scrittura.
Sono scrittori giovani tutti da scoprire, anche se un certo successo critico qualcuno l’ha già colto con il primo libro. E sono da conoscere le loro storie, che nascondono una consapevolezza degli strumenti della scrittura (letture per niente ovvie, discussioni, curiosità) che stupisce in ragazzi così giovani.
I nomi sono presto fatti, a partire dai più grandi, quelli nati negli anni Settanta, come i due autori usciti dal laboratorio di Marcos y Marcos. Parliamo di un narratore già solidissimo come Davide Longo che nel secondo romanzo, Il mangiatore di pietre, ci racconta una storia di inquietudini, tra le montagne piemontesi sul confine francese. Ed è un omaggio all’autore che lui preferisce, il non dimenticato Francesco Biamonti. Longo continua la sua indagine su quelle zone d’ombra che sono le vie segrete usate dai clandestini per arrivare in Italia e mette a nudo l’anima dei «passatori», coloro che guidano queste carovane di disperati in cerca di nuove terre.
C’è poi il caso di Cristiano Cavina, che accentra l’attenzione sul mondo delle periferie anonime in cui è cresciuto. Ora fa il pizzaiolo, dalle parti di Bologna e in Alla grande mette in scena gli stenti e la vita anonima in quei palazzoni, apparentemente senza volto, disseminati sul territorio italiano, lontano da operazioni sociologiche, bensì attento ad una reinvenzione in senso ironico delle utopie giovanile di un gruppo di ragazzi che ricordano quelli della via Paal, con la loro voglia di un mondo migliore nutrito di fantasia. Un desiderio che la scrittura di Cavina, trasforma in sguardo poetico.
Molto giovane, poco più di ventitré anni ha invece Martino Gozzi che esce dal laboratorio Pequod, la piccola casa editrice di Ancona che ha deciso di puntare molto sulle nuove scritture giovanili. Con Una volta Mia ci racconta una scorribanda tutta impregnata di musica e nella storia, tutta americana, di una ragazza – Mia, appunto – che viene travolta dal desiderio di incontrare la voce leggendaria di Le Roy Williams, reinventa uno dei grandi classi della letteratura fantastica, Il mago di Oz.
Nella pianura piatta e nebbiosa del Polesine, a Rovigo, invece Mattia Signorini (sempre da Pequod) fa muovere i suoi giovani in cerca di un senso sulla propria vita, attraverso il valore dell’amicizia. Anche Signorini è giovanissimo e con Severo American Bar ha scritto un romanzo di formazione intimo, che confronta i desideri dei ragazzi di oggi (spesso in viaggio per l’Europa, come accade nel romanzo) e il silenzio della realtà che li circonda. Aspettano invano un segnale dal mondo degli adulti e trascorrono sere in macchina e nei piazziali a condividere un senso di solidarietà interiore, spesso sconfitto.
Mario Desiati, in Neppure quando è notte (ancora Pequod), ci mostra il mondo notturno, sotterraneo e suburbano della Roma di oggi, tra stazioni e periferie, attraverso la storia di un giovane che ha deciso di scegliere «la strada» e di condividerne rischi e naturalità. Ne esce un ritratto umanissimo, linguisticamente molto elaborato, del popolo dei «senzacasa» che riporta al clima del testoriano In exitu.
Attraverso una lingua propria, modulata sul dialetto napoletano, assai originale, Valeria Parrella, con i sei racconti di Mosca più balena (Minimum Fax) ci presenta storie che nascono da un profondo bisogno di connaturarsi alla realtà fisica delle sue storie, che esprimono la voglia di vivere dei giovani senza lavoro, le insoddisfazioni delle casalinghe borghesi, l’orrore della politica, l’ansia di trovare un posto nella società.
Marco Mancassola – già fortunato esordiente da Pequod con Il mondo senza di me – con Qualcuno ha mentito (Mondadori) accompagna in una Londra acida, marginale, descrivendo la «crisi antropologica dei corpi» attraverso il mistero di due giovani, che si ritrovano «senza sangue», costretti a reggere la loro vita in un involucro «duro e nervoso come un fascio di cavi elettrici».
C’è poi la realtà agra e paradossale, piena di incognite e di contraddizioni, ben raccontata da Christian Raimo nei racconti di Latte e Dov’eri tu quando le stelle del mattino gioivano in coro? (entrambi da Minimum Fax) o l’arte di arrangiarsi, che caratterizza, Marco, il protagonista di una storia stravagante come Vent’anni che non dormo di Marco Archetti, appena pubblicata da Feltrinelli. Intorno a lui ruotano una madre dolente, un nonno epico, una ragazza, pochi sogni e molta svagata fatica di vivere.
Ci sono anche giovani che rileggono in modo inusuale la lezione cristiana: Paolo Papotti, ad esempio, che con Come quando il treno muove (Edizioni Messaggero) racconta un viaggio, che diventa anche un’indagine dell’anima, che ripercorre la difficile scoperta di quale sia la strada di una generazione di giovani che spesso non sanno da che parte andare per diventare adulti. O Gabriele Dadati che sarà pubblicato da Pequod, nei prossimi mesi, con una raccolta forte e matura: otto racconti che ricalcano la stessa struttura, un io narrante che si trova ad affrontare una prova da solo. E ci spiega Dadati: «La prova da affrontare può essere l’arrivo del primo figlio, la necessità di scagionarsi pur essendo Charles Manson, la consapevolezza che affrontare la cometa di Halley può essere mortale, la possibilità di imparare ad accettare il carcere eccetera. In ogni caso, prove che si affrontano senza l’aiuto di nessuno (ma al termine il premio può essere proprio che l’"io" diventi un "noi", ed è il caso migliore). Affrontare le prove con la consapevolezza che siano prove è quello che io chiamo epica. Il libro è inoltre un esempio di quello che io penso sia la narrazione di un credente. Come è possibile che uno scrittore di 22 anni scelga un narrare cristiano, addirittura cattolico? Davvero non vedo come potrebbe essere altrimenti».

 

(..)

La notte si strugge lisciata dal suono sottile dei nostri silenzi.

La schiena curvata verso il camino, digeriamo la cena ed il giorno andato strofinandoci sui chiaroscuri rossastri che riempiono l’aria. Penso a quanto è difficile tirare via lo sguardo da un fuoco.

Fa fresco, stanotte. La primavera quassù fa sfoggio di forza durante il giorno, ma la sera si appisola tranquilla e lascia che l’inverno soffi da lontano i suoi ultimi arrivederci. Aristide rimesta nella scatola del tabacco che sta ammonticchiando nella sua pipa, pressandolo con cura. Ne guardo i gesti misurati che ormai conosco bene, sempre gli stessi. E’ una liturgia sacra – io penso – con il bosco a fare da chiesa e il fuoco in terra come altare. Sopra, mucchi di stelle fedeli scintillanti ad ascoltare il rito.

 

Silenzio e voci del bosco che dorme.

 

E poi succede.

La pipa accesa a sbuffare soddisfatta, succede che Aristide mi guarda diritto negli occhi a dirmi con lo sguardo di prestare attenzione poi rivolge ancora il viso al fuoco.

Lui parla.

Non le solite frasi smozzicate seminate come briciole preziose nel vuoto di una notte enorme, no. Lui stavolta parla. La voce fonda, bellissima, lui dice

 

no che non era una testa di cazzo.

Molti lo pensavano, gli amici venivano a dirmelo stai attento si dice questo e quell’altro l’hanno visto qua e poi anche là ma io alzavo le spalle senza dire nulla non c’era niente da dire non c’è mai niente da dire. Gli avevo passato il mio silenzio, lui parlava sempre poco preferiva guardarti diritto negli occhi e quel sibilo che attraversava l’aria in quel momento valeva più di mille parole di mille discorsi.

Non era una testa di cazzo.

Gli avevo passato il mio silenzio ma il resto era di Anita mia moglie, lei che ha pensato bene di lasciarmi sei anni fa una bella mattina mi sono svegliato e lei no, non c’è riuscita ed è così che va la vita, io penso, ogni mattina ti sforzi di svegliarti e una mattina non ce la fai proprio non ci riesci e non c’è molto altro da dire non c’è mai niente da dire. Quando se n’è andato anche lui, in quel modo balordo che se ci penso sì che mi viene da parlare e da urlare, ho pensato che era una fortuna che Anita non ci fosse che lei ne sarebbe impazzita e impazzire è peggio che morire, è peggio.

No, lui non era una testa di cazzo.

Si era nutrito dei discorsi di quassù, quelli della gente che c’era che rammenta la sera nei bar davanti a una grappa a un mazzo di carte e a una bestemmia, quelli che hanno bisogno di parlarne ogni giorno perché i ricordi non li ammazzino, loro che sono morti già allora sparando e uccidendo e facendosi sparare all’anima. Discorsi da vecchi, quello che gli dicevo sempre quando me ne chiedeva conto con i suoi occhi bambini appena felpati di domande ma poi lui andava da nonno Antonio e lui parlava e diceva e raccontava a quel nipote che portava il suo nome, raccontava senza dimenticare nulla ogni minuzia all’apparenza insignificante perchè la realtà è spesso più assurda della fantasia e a mio padre bastava dire il vero perché mio figlio fosse trascinato via dalla corrente, perché il suo mondo si popolasse sempre più di quelle storie indelebili come marchi a piombo, storie di rabbia e di riscatti impossibili. Mio figlio Antonio non era una testa di cazzo e nemmeno dico che tutto quello che è stato dopo sia stata colpa di mio padre né di quelle storie da vecchi udite nei bar, non posso dirlo non lo dirò non c’è mai niente da dire. E’ che questi monti hanno visto troppe cose, è quello. È che i sentieri che li corrono quelle cose sanno raccontarle a saperle ascoltare, ogni singola storia ogni sguardo ogni lacrima versata sull’erba. Sono gli odori degli stivali tedeschi che calpestavano veloci queste zolle sempre più ostili, è il profumo delle camicie rosse e verdi delle brigate partigiane, sono le bombe inesplose prova di coraggio nei giochi dei bambini. Sono i montarozzi di terra ancora intatti a ingarbugliare i percorsi, le casematte sperse nelle valli a segnare i confini, le scritte disperate sugli alberi e sui muri a trafiggere il tempo ed il cuore. Sono le memorie e le ombre e le croci piantate in terra a ricordare i morti, è il vento che fischia tra i rami fitti e porta ancora in giro il desiderio di libertà e di un mondo senza oppressioni, è il bisogno di giustizia che scava l’anima la voglia di pensarci uguali fratelli compagni, è la vita stessa e il suo senso e non c’è poi molto altro da dire non c’è mai niente da dire.

Antonio non era una testa di cazzo.

Se n’era andato presto, giù a studiare filosofia perché aveva voglia di capire la vita e i suoi silenzi. Se n’era andato fin dentro la città perché i monti lo angustiavano diceva che erano diventati una casa troppo stretta ma io so che quelli gli parlavano coi sentieri e il vento e tutto il resto, gli raccontavano le loro storie perché lui sapeva ascoltarle, gli dicevano di andare che era possibile lottare perché l’ingiustizia venisse cancellata dalla terra e lui voleva questo, niente altro che questo, lui e la sua filosofia e i suoi silenzi a strapiombo sul nulla. Studiava, poco ma studiava. Non ho mai pensato che gli servisse l’università per nascondere quello che le storie dei monti gli avevano seminato nell’anima, non ho mai pensato che mi raccontasse balle, non su questo. Lui voleva studiare davvero, ma voleva anche altre cose e pensava che quelle fossero le cose importanti quelle per cui valeva la pena anche morire, se necessario morire, io questo l’ho capito dopo quando lui si è fatto ammazzare così da stupido, quando ho dovuto capire e morire ogni volta che mi conficcavo le domande nel petto e i perché e le cose che potevo e che non ho saputo fare, quelle che non ho detto. I miei silenzi e i suoi, le nostre impotenze.

Lui non era una testa di cazzo, no.

Anita era così. Lei non stava in silenzio mai, parlava di libertà e di giustizia e lo faceva da sempre, anche quando stava in città là dove io mi ero innamorato dei suoi occhi trasparenti e delle sue parole che trapassavano facili lo scudo con cui proteggevo l’anima e lei si era innamorata di quello scudo e del cuore che stava dietro e dei miei silenzi testardi. Era venuta quassù con me senza che glielo chiedessi con le parole e con i monti lei aveva da subito costruito un rapporto speciale, segreto. Era come una simbiosi intima e inspiegabile. Lei coi monti ci parlava, non so se puoi capire. Ci parlava. E poi svelava ad Antonio ogni parola, lui neanche sapeva parlare e stava lì in braccio, con gli occhi corrucciati di chi comprendeva perfettamente ogni cosa e so che sembra impossibile, una madre che parla e un bambino di pochi mesi che ascolta e capisce ogni parola ma dio mi fulmini adesso in mezzo a questa radura davanti a te se racconto stronzate, lui capiva ogni cosa. Un po’ ci soffriva a vederlo crescere vestito del mio stesso silenzio, quello sì. Soffriva un poco anche nel vederlo andare via da mio padre a mangiare storie che lei non poteva raccontargli, lei non era stata in guerra a combattere gli invasori, non c’erano carri armati né aerei né eroi nelle sue storie e Antonio aveva bisogno anche di quello. Ma ne aveva bisogno per completare un quadro che era stata lei ad iniziare, ogni colore ciascun profilo tutti gli occhi e le nuvole e i particolari del disegno. Lei lo sapeva. Le volte che discutevamo io e Antonio in casa erano poche ma lei sorrideva sempre, nascosta dietro l’orgoglio di ritrovare le sue idee proprio al centro di quelle del figlio. Lui se le teneva dentro, spesso, ma quelle stavano lì. Lei lo sapeva. Siamo stati insieme trentaquattro anni, io e Anita.

(...)

 

Mi piace essere un luogo, sfogo viandante. Rifugio rovescio di parole sconnesse, scommesse sul nulla e sul tutto di un pozzo profondo. Fondo di un bicchiere infinito i miei occhi specchio di anime, la mia prima che tutte ma pure la tua che degna non disdegna di guardarsi scoprirsi riconoscersi; certe volte delusa talaltre estasiata.

La mia e la tua e quella d’altri che piombano dentro, attratti dagli anfratti lucenti che schiudono i miei sguardi obliqui di ragno. Anime insetti da ammaliare stringere con fili brillanti e poi mangiarne. Gustarne.

 

In sogno mi aggroviglio sui sensi indecenti di un’attesa, tesa nell’ansia di un giorno che vedo ma che gioca a nascondersi un passo più in là. Ti prenderò, gli grido sulla schiena. E’ quello il mio giorno, il momento nostro di riprenderci una mela che rotola lontana vana come è vano il suo fuggire: noi la riavremo progenie moderne morderne spicchi che si riformano senza ragioni. Prigioni.

 

Occhio, sono luogo d’angosce. Delicato è lo stormire delle mie porte di accesso, folle il frusciare del vento che sbatte i confini di ogni stanza rotonda, splendente e rovente è il senso delle sole parole che so regalare. Tracimare.

 

Occhio, sono luogo d’affanni. Prodigio di un’anima in panne colorata di mare, segni incantati disimpegni e voli di aliante in circolo sul nostro cercare. Trascendo mentre scendo dall’alto di un solco scavato nel cielo, atterrare non mi è consueto ma devo. Sollievo.

 

Occhio, sono luogo d’impervie distese scoscese. Discese all’inferno e ritorno, sogno di purgatorio deriso; paradiso. Fiumi di lava e di fango a segnare la rotta interrotta, riscriverne le tracce ogni volta è passione e fatica e odori da scavare. Vagare.

 

Mi piace essere un luogo, terra da pensare.

Attraversarmi è un istante, sfogo viandante.

gabriele, ti stai innamorando di un'altra?

dico: no, non mi sto innamorando. Sono già innamorato di una ragazza che si chiama Silvia. Basta così.
gabriele.
22:28, 19 marzo, 2005

Adesso però mi sorge un dubbio: un'altra rispetto a chi?

 

Ieri sono successe un sacco di cose.

Ho guidato molto, parlato tanto, mi sono perso per le lande che stanno tra Bologna e Ferrara.

Ma soprattutto sono stato bene, e molto.

Però sono appena tornato e sono stanco e poi mi sto godendo sensazioni tali che il piacere che ne deriva non merita di essere fissato su un foglio, non oggi. Poi ne scrivo con calma.

Intanto gustatevi questa splendida sintesi scritta da GianMichele, proprio qui.

Io sono contento.

 

P.S. Mancava solo Gabriele. Anche Alberto mancava. Ma la prossima volta non mi sfuggiranno…

Il concerto, nel quale si esibiranno, con classici del Blues e del Soul,
Mauro Sbuttoni, Giordano Bricchi, Alessandro Zanelli, Maurizio Pitacco e
Fabrizio Repetti (ovvero i "Mauro & the Blues friends") e Mauro Aldi,
Alberto Bricchi, Franco Mandelli, Riccardo Rulli e Mauro Sbuttoni (ovvero i
"Genesi", la mitica formazione piacentina che per tre anni, dal 1969 al 1972
girò l'Italia in tour e concerti), è organizzato dall'associazione "Piacenza
Solidale", che devolverà l'intero ricavato della serata (l'ingresso costa 10
euro) al "Programma di Assistenza alle Mense Infantili" della Fondazione
Mempo Giardinelli.
I biglietti sono in prevendita presso la libreria Fahrenheit 451 di piazza
Duomo, La pecora nera di via Calzolai, Ferranti Musica di via Venturini.Gelateria 900 di via Taverna. 

Ho parlato prima io, poi abbiamo cenato, e di notte ha parlato lei. Tra le altre cose ha detto: tu hai la capacità di tenere la tua vita unita, di mettere in contatto le persone che ritieni importanti e le esperienze, di far collimare tutto senza filtri.
Silvia ha ragione, quello che ha detto è perfettamente vero. Non ho mai avuto "una compagnia". L'ho sempre creata prendendo le persone da parti sempre diverse. Le ho risposto: non concepisco la mia vita come un tempo, ma come un luogo. La mia vita è una specie di stanza dove stanno le persone che amo e quello che costruisco, i giorni che passano sono sempre uguali o forse non passano; la mia vita è un posto. Se uno entra per me trova lì tutto il resto.
Ho detto questa cosa senza mai averla pensata organicamente prima. Ma è una cosa assolutamente vera.

 

In via Saffi 2/A a Bologna c’è una bella libreria, neanche da troppo tempo. Si chiama Pendragon (mi ha detto Marco Velthur Nardini di pronunciare bene il nome, sennò vengo linciato antepresentazione), dal nome del re padre di Artù. Lì dentro, nella libreria, arrivano autori quasi ogni giorno a presentare i propri libri e non solo, lì dentro sono attivissimi, lì dentro preparano dei calendari mensili delle attività belli e invitanti.

Tra l’altro, Pendragon è anche una casa editrice e produce – tra altre ottime cose – libri in una collana che si chiama Naviganti, cantanti italiani che si raccontano come guardandosi allo specchio o sulle strade che solcano intanto che vanno.

 

Insomma, domani alla libreria Pendragon, alle ore 18,30, ci saranno Francesca Mazzucato, Marco Nardini e il sottoscritto a parlare di Silvia Dorme.

Il mio secondo libro (del primo un giorno vi dirò).

Per dopo, Marco mi ha proposto una passeggiata sui viali ed una gita in osteria, ma non lo so. La verità è che sono praticamente astemio, non ho mai fumato e sono pure vegetariano (però il pesce lo mangio). In pratica, sono un essere inservibile.

Vabbè.

Ci vediamo domani, per chi può e per chi vuole.

Ieri c'è stato il magnifico incontro, artistico ma soprattutto umano, con Francesca Mazzucato, persona a cui credo già di tenere e che spero di rivedere al più presto. Molto banalmente, di seguito c'è il mio pezzo comparso oggi su Libertà. Racconta l'intervento di ieri. Da questo pezzo, è ovvio, manca tutto il bello di stare con Francesca prima e dopo il suo intervento.

"Come tutte le cose belle, così anche questo ciclo purtroppo volge al termine". Con queste parole ieri Stefano Fugazza, direttore della Galleria d'arte moderna Ricci Oddi, ha aperto l'ultimo incontro di Scrivere l'arte, la serie di appuntamenti della domenica mattina che ha visto presenti in Galleria cinque scrittori a proporre narrazioni e performance relative ad altrettante opere.
Ieri mattina appunto l'ultimo di questi incontri, quello con Francesca Mazzucato, che s'è confrontata con il dipinto di Emilio Rizzi "La vasca da bagno" del 1913. Si è trattato di uno di quei casi eletti dove il finale di una cosa bella è singolarmente altrettanto bello e addirittura riesce forse ad alzare ancora il tiro. La Mazzucato è infatti stata bravissima a proporre un testo di prosa poetica completamente intessuto di rime e assonanze, in grado di restituire l'atmosfera dell'opera: la misura del verso disciolta nella prosa non ha smarrito il suo ritmo e la costruzione impeccabile delle immagini ha convinto i numerosi presenti.
Il dipinto di Rizzi presenta un corpo femminile piuttosto pudico che fa toeletta di fronte a una vasca da bagno, ed è risolto con una compostezza formale possibile forse per un'ultima volta: l'anno successivo sarebbe infatti scoppiata la Grande Guerra e nulla sarebbe più stato come prima, i corpi e i paesaggi anche nell'arte figurativa sarebbero diventati totalmente compromessi e le Avanguardie avrebbero finito per averla vinta sull'arte di stampo ottocentesco. E su questa "ultima volta", su questo interno borghese e compito, s'è innestata anche l'atmosfera della narrazione di Francesca Mazzucato. È emersa allora la figura della "Regina Tazzina", vale a dire una nonna che uniformava al suo carattere la vita della famiglia, che era attenta alle piccole cose, che credeva nel valore di trasmettere alle giovani generazioni i suoi insegnamenti e che prediligeva la nipote Francesca.
La figura però è una di quelle a cui ci si affeziona. Vicina a certe atmosfere proustiane, o forse diversamente gozzaniane, la donna che ci è stata presentata diveniva man mano reale con le sue abitudini, le sue manie, le sue routine.
Al termine è stato anche possibile per Francesca Mazzucato parlare liberamente, e così si è espressa secondo quella che è la sua idea d'arte, in tutti i campi dell'arte: un momento che prende in considerazione il corpo e ne fa oggetto d'indagine per diventare "una delle poche cose per cui vale la pena vivere".
Il direttore Stefano Fugazza ha già anticipato che sarà presentato nella seconda metà di maggio il volume, nuovo Quaderno della Ricci Oddi, risultato di questi incontri. Inoltre, tenendo conto del successo e dell'interesse suscitato dall'iniziativa, si stanno già definendo nomi e date di un nuovo ciclo di Scrivere l'arte, che avrà luogo all'inizio del prossimo autunno.

Gabriele Dadati

Allora ieri sera con ben quattro ragazze (ma solo a una sono legato sentimentalmente) vado a sentire Andrea De Carlo. Naturalmente ho letto tutti i lavori di De Carlo: alcuni all'età giusta (Due di due l'ho letto al ginnasio, per esempio), gli altri nei mesi e anni successivi. Ho visto anche il film che ha tratto da Treno di panna e, insomma, mi sento abbastanza ferrato sull'argomento. De Carlo ha suonato e parlato di fronte a forse duecento persone (ma non ho molto occhio) nella maniera dolce, impeccabile e media che sa mettere in campo e che gli permette di essere amato dai ragazzini e dalle donne impellicciate. Naturalmente sono molto meglio i suoi libri di quanto non possa apparire lui (i suoi tre libri: Due di due, Tecniche di seduzione e Uto. In maniera diversa però sono importanti anche i primi due, che rappresentano l'esplosione della sua voce sul silenzio): ma davvero mi arrabbierei molto se trovassi uno scrittore più interessante di quello che scrive (anche se capita, capita).
Alla fine, siccome fa parte del mio feticismo bibliofilo, mi sono fatto firmare un libro.
Alla luce dell'incontro con Andrea De Carlo quello che faccio nei prossimi giorni cade in secondo piano. Comunque: domani alle 17:30 presso la libreria Romagnosi di Piacenza presento, insieme a Paolo Pissavino (che collabora alla cattedra di filosofia-non-so-cosa dell'Università di Pavia) e Stefano Fugazza, il libro Il mistero della donna scomparsa di Alberto Beonio Brocchieri, edito da Marsilio. Presente l'autore. Il giorno dopo invece, alle 17:00, presento presso la Famiglia Piacentina Giancarlo Pagani e il suo libro Il diavolo non profuma di zolfo, edito da Libreria dell'Orso.
Una cosa che mi sta molto a cuore è inoltre questa: ho caldeggiato e fatto in modo che ci potesse essere un bell'incontro a Pavia la prossima settimana. Mercoledì 9, alle 17:00, presso le Scuderia del Castello Giulio Mozzi e Matteo B. Bianchi parleranno sul tema "Palestre di scrittura e editoria" coordinati dall dott.sa Franca Lavezzi (già mia relatrice) dell'Università di Pavia. L'incontro è patrocinato dal Comune di Pavia e dalla libreria Il delfino, sempre di Pavia. Mi è stato chiesto a più riprese, soprattutto dalla gentilissima e cara dott.sa Lavezzi, di parlare in quest'incontro. O fermamente rifiutato e ho dato la mia disponibilità solo a impersonare Mozzi o Bianchi in caso uno dei due dovesse non essere presente all'ultimo momento.